В моей броне образовалась трещина

В моей броне образовалась трещина.
Душа устала от бесчисленных ударов.
Внутри как будто пепелище от пожаров,
И голова гудит, как от затрещины.

Кругом циничность, мат с надменным видом,
Как будто высший пилотаж культуры.
И почему-то в моде стали дуры,
На всё готовые в погоне за корытом.

В поэзии нет рифм, читают с криком,
И называется теперь стихом высоким
Любая чушь, завёрнутая в строки,
Рассказанная эпатажным фриком.

В почёте хайп и оскорбления как шутки.
А я, наверное, «прошедшая эпоха».
Мне, видя это, бесконечно плохо,
До тошноты, до несварения в желудке.

А новости стирают смысл жизни,
И я глотаю дни, как постный суп.
Скажите: я, возможно, глуп,
Когда кручу в мозгу все эти мысли?

Живут же люди с лёгкостью ума,
Мозги не утруждая ношей мысли.
На все вопросы отвечая: «В смысле?»,
На просьбы думать, восклицая: «Нахрена?».

И я порой завидую таким.
Они не видят ни дерьма, ни мрака.
А я борюсь, и завтра вновь атака
За то, чтоб светлый мир не стал другим.