Veuve Clicquot

А мне вот порой охота
на рубль гульнуть последний,
забив на долги и планы,
счетов коммунальных суммы -
как чашу цикуты залпом,
как в омут башкой с откоса,
как лезвием по гортани,
как «Штадлеру» под колёса.

Зайти в ресторан мишленский,
спросить кабинет отдельный,
и там закатить пирушку,
каких не катал доселе -
чтоб лучшие были вина
и знатные к ним закуски,
чтоб девушки как на конкурс
«Мисс мира» (как Марго Роби),
и всё это чтобы в Праге,
Монако или Локарно,
а всякие там Бобруйски
нехай ковыляют лесом.

Неважно, что будет завтра.
Гулять так гулять, земеля!
Живём однова, Димуля -
и всюду маячит дуля.
У нас отобрали волю.
У нас отобрали веру.
У нас отобрали воздух
не раз уже и не дважды.
Ни праздника, ни надежды
на праздник не держим больше -
нам даже в Литве и Польше
не очень-то сочно нынче.

И что остаётся страждым?
Мы все всё равно однажды...
Негоже жалеть пустое -
в гробу «Veuve Clicquot» немає.