Я им одним свой день рисую,
И бледный холст оттенками пестрит.
Объятья – контур, а краски – поцелуи,
Но мой рисунок ревностью облит.
И ластик страсти не спасет.
Картину портит тень другой.
Она с ним, как с котом играет,
Лукаво манит за собой.
Суровый ветер топит душу.
Я знаю, что она уйдет,
А он себя тоской задушит
И на руках моих умрет.
Жалейте кошек хоть немного!
Играйте, не забыв о том,
Что их звериная тревога –
Быть грязным, брошенным котом.
Кот
© Copyright: Ирана Наджафова, 2025
Свидетельство о публикации №125051905964
Свидетельство о публикации №125051905964
Рецензии