Беда не приходит одна.
Под цокот бокалов, Вина
Приходит с Бедою под ручку,
Ведя за собой свою внучку —
Печаль, что бесцветнее мрака,
Плывущего в море карракой;
В море Души человека,
Прикрывшего внутренне веко
Всезрящего ока сознанья,
Смотрящего вновь на ристанье
Всех бед и спасительных благ,
Несущих вперед белый флаг.
Итак, все приехали гости,
А парки подкинули кости;
Теперь мы игру начинаем —
Конец ее где-то за краем;
Несемся вперед, позабыв,
Что жизни мы тащим в обрыв,
И лишь на краю, пред кончиной,
Мы жизни познаем причину…
19.05.2025.
Игра
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125051905248
Свидетельство о публикации №125051905248
Рецензии