Лада Пузыревская. Молчать по-русски

Сегодня в Новосибирске прощаются с большим поэтом, тонкой, нежной, смелой, вобравшей в себя столько боли и мудрости, сколько не по силам человеческим—
Ладой Пузыревской.
24.02.1969 - 17.05.2025)
Я её знала по стихам и немного лично: она даже была у меня в гостях и я чувствовала её безмерную душу. Испугалась, но не удивилась её инсульту в 40.
Поэт, дочь поэта, удочерившая ребёнка из детдома, опекавшая чужого слепого мальчика, спасая его от психушки, писавшая на разрыв нерва о том, о чём уклончиво молчат.
Канал Лады с её стихами называется "Молчать по-русски".
https://t.me/lada_dolz
 Лада Пузыревская

***
Пишу тебе из будущей зимы –
теперь уж год, как ты не слышишь ветра…
Твои рассветы глубже на два метра,
надеюсь – не темней? Молчит об этом
усталый некто из зеркальной тьмы –
похоже, что не знает...
Брат мой, где ты?..
 
А здесь – всё то же, стынет время «ч»
в пустынных парках, снегом не спасённых,
лишь сталкеры теперь уже вне – зоны
и вне – игры, и город полусонный
укачивает звёзды на плече,
а звёзды – холодны.
И непреклонны.
 
Трамвайных рельсов меньше с каждым днём,
пути – короче, время – безмятежней,
в том смысле что, меняя гнев на нежность,
запуталось и претендует реже
на точный ход незагнанным конём.
И днём с огнём ты не найдёшь подснежник
 
в окрестных недорубленных лесах,
а жаль, хотя давно – никто не ищет.
Плодятся тени, заполняя ниши –
не амбразуры. Каждый первый – лишний,
и с каждым снегом тише голоса
ушедших без причины…
Тише, тише…
 
Блаженны те, кто твёрдо верит – нас-то
минует посвист зыбкой тишины.
Некрепко спят, объевшись белены,
адепты веры в полумеры... Тьмы
шаги всё тише. Под окном тюрьмы
хрустят осколки звёздного балласта.
Шаги всё ближе…
Нет надёжней наста,
чем ветром опрокинутые сны.
***
А ты?..

Открой глаза –
в блуждающей ночи
немилосердно
срезано под крыши
ветрами небо.
Только – не молчи…
Дно под ногами,
а хотелось – выше
и ближе к солнцу,
но меня не слышит
единственная нужная душа.

Предательски стучит шальное сердце
в том смысле,
что сбиваясь и спеша
навстречу – пустоте.
Куда мне деться
от незнакомых лиц?..
И водка с перцем
как, впрочем, и все прочие врачи,
в который раз
не совладают с жаром –
ртуть неподкупна –
только не молчи!..
и солнце
очумевшим красным шаром
летит в окно мне.
Потерять ключи
и больше никогда
не возвращаться –
вот так в бреду задуман был побег.
Воистину – сомнительного счастья
замкнувшихся дорог недолог век.
 
Ты,
самый главный в мире человек,
скажи, каких ещё мне ждать пророчеств?..
Конечно, проще мирно сдаться в плен
чужих, до хрипа нежных одиночеств,
но что могу я – без тебя?..
 Взамен —
лишь сны и тени поднимать с колен.
 
Донельзя обесценив чувство локтя
и прочие врождённые черты,
ослепнув, обезумев и оглохнув,
я многому смогла бы научиться –
избавившись от страха высоты,
летать, к примеру,
как умеют птицы,
но небо подождёт меня.
А ты?

***
я давно не пишу о войне о войне не пишу
и не знаю сама это старость уже или зрелость
только снится к утру – незнакомую землю пашу
я любила её
а она подо мной загорелась
задрожала зашлась в ожидании большей беды
как по шву порвала
старый мир от крыльца до сарая
не хватает воды той земле не хватает воды
пожелтела поблекла сама не своя не сырая
что за тени бегут задыхаясь вдоль мёртвой реки
вряд ли помнят уже кто когда затянул пояса им
эти гордые люди живущие здесь вопреки
старой песне о том что свои мы
своих не бросаем
постаревшие дети взрослевшие из-под полы
в детство впавшие матери
сжавшие мир как заточку
из любого зерна прорастает здесь только полынь
под засушливый шёпот за сына за мужа за дочку
из любого угла мягко стелется ласковый дым
словно даже огонь растворяться бесследно подучен
я завидую тем кто уходит от нас молодым
не увидев как мир
выгибается в смертной падучей

***
земля моя, впитавшая молитв
и горя на четыре жизни впрок,
куда ни наступи — везде болит
не ближний свет,
нелёгкий хлеб, тяжёлый рок.
куда ни посмотри — везде метель
и, колокольчик как ни дребезжи,
из года в год всё та же канитель,
и эту тоже надо пережить.
когда ни оглянись — петляет след,
а ты всё ищешь свой последний путь,
не запираешь дверь на шпингалет.
и кто-нибудь придёт когда-нибудь.
спи, родина, набату вопреки,
детей своих растерянно обняв —
два берега у каждой есть реки.
мы встретимся у вечного огня.
и я приду. нам есть, о чём молчать
глаза в глаза в наш суетливый век —
всем тем, кому не спится по ночам,
кому всё снится твой солёный снег.