Дыхание меча

Воспоминание одного ландскнехта

Мой цвайхандер был выше меня, почти на голову, а его гарда с крючьями, как когти зверя, вцепившегося в воздух. Я носил его на плече, как учили — без ножен ведь… цвайхандеру не полагается. И каждые сто шагов меч норовил съехать, грохнуть по бедру и я злился. А он — молчал. Он ждал.
Так вот, говорят, когда ты берёшь цвайхандер в первый раз — по-настоящему берёшь, не просто в лагере тягаешь, а когда готовишься к бою — он оживает. Ты держишь его за рукоять, но чувствуешь сильно и мощно он держит тебя. Он тяжёл, как твоя вина за всех будущих убиенных, длинен, как дорога домой.
Я тогда был ещё зелёным, хотя и не совсем юнцом, но первый бой с цвайхандером — он как первый глоток браги с гарнизонной кухни - хмельной, горький, с металлическим привкусом страха.
Мы стояли в строю, плечом к плечу и кто-то бормотал молитву, кого-то пробивала дрожь, а кто-то дерзко сплюнул в пыль. Я просто крепко держал свой меч и руки мои дрожали… От тяжести? Хотя, кого я обманываю… от страха.
Когда мы пошли вперёд, я уже не чувствовал ног, а барабаны били, громко, глухо, ритмично, как сердце пьяного великана.
А потом — схлестнулись, я ничего не слышал кроме звона, и мир словно взорвался.
Меч в моих руках ожил. Он вырывался, вёл сам, тяжёлый, как молот кузнеца. Первый удар — по пике - не прицельно, не по правилам. просто махнул, как дровосек. Древко треснуло, щепки в лицо. Кто-то вскрикнул. Я шагнул вперёд. Второй удар — в плечо. Он упал. Не знаю, убил ли я его или только ранил. Я даже лица его не помню. И пошёл кромсать, да так, что огненное дыхание меча, попробовавшего кровь на вкус, обжигало мне руки — цвайхандер жадно дышал, горячий, злой.
Я промахивался, спотыкался, меч стучал по шлемам, щитам, рукам. Иногда по воздуху — зря, зря… уставал я быстро. Цвайхандер не любит спешку, он любит момент. Тот самый удар, единственный, когда ты вкладываешь всё – все свои силы, знание приёмов, даже душу свою. И тут, среди кровавого мессива. я понял – цвайхандер — это не бой, а прорыв. Ты идёшь, как буря – рубишь, толкаешь, ломаешь строй. Ты уже не человек ты стихия.
Когда всё закончилось, я стоял, вдыхая запах прошедшей битвы, облокотившись на меч, как на костыль. Кровь на перчатках, руки в мясо натёрты. А меч — цел и спокоен — не жалуется. Лишь кровь стекает понему тонкой струйкой. Он сделал своё дело.
Я не стал мастером и не стал героем. Но в том первом бою, я понял: меч, что выше тебя — это не просто железо. Это твоя сила, твоя ярость, а может — и твой ад.