из юности моей черновиков

Я часто возвращаюсь к простоте письма
Без оборотов чьих бы то абстракций...
Напротив, как Прутков, придуманный, Козьма -
Достойный сын витка цивилизаций.

Спешу стереть ненужности имён
И имя собственное обесценить тоже,
Ведь все мы генетически похожи,
От двух людей наш род произведён.
Казалось бы, живи и продолжай
Заложенные Господом порядки:
Не укради, не лги, не обижай,
И не играй в предательские прядки .
Да, тьфу ты, чёрт, увлёкся, как всегда...
Вот, только начинаю о полезном,
Прицепится такая ерунда,
Что дальше уж читать не интересно.
Ну, хорошо, творить, так о любви...
О, это не изученное чувство -
Отрава человеческой кровИ,
Смиренной жизни страшное кощунство.
Но, о любви, что толку рассуждать,
Коль на тебе её венец проклятий...
Вы уж простите, недруги и братья -
С занозой в сердце трудно созидать.
И снова отдаляюсь от простых
Вещей, что наполняют нашу бытность,
Тут проще: малодушие и сытность
В монетных покровительствах святых.
Сегодня лень мне окунаться в грязь
И называть своими именами...
Но всё равно, жирующую мразь
Я ущипну (но только между нами)

Да Бог с ней, с властью... Нам ли ворошить
Проделки бесов в ангельских обличиях?!
Пусть бьются в зеркало от приступа двуличия...
А мы, как жили, так и будем жить.
/к_медведев/