О смерти и стихах

   Случайно прочел в переписке у одного из авторов строки «Стихи перестала писать.
Отравилась смертями.» Задело... за живое.
 

«Стихи перестала писать.
Совсем. Отравилась смертями.»
Вот как… Может слово пронять
Да так, будто сжали тисами

Сердечко, до боли в груди,
Вплоть до остановки дыханья.
Пронзило: ведь даже «прости»
Не слышат бойцы на прощанье.

В свинцовом гробу — тишина.
Там, даже, стук комьев не слышен,
Что бросит на крышку жена
И сын… Кто теперь им напишет,

Что "все хорошо, а война
Не очень и страшная штука.
Победа уже, мол, видна
И, вскользь, утром ранило друга.

Уж скоро приеду домой,
Соскучился! Просто — до боли…"
Листок этот друг дорогой
Привез, весь в запекшейся крови...

Усыпали холмик цветы,
Встал крест, рядом - флаги России.
А мысли — горьки и просты:
Каких мужиков здесь взрастили!

Что знают — Отчизна — свята!
Сраженье? Раз надо — так надо.
Что в деле идут до конца,
За правду, не ради награды.

…«Стихи перестала писать.»
Душа, как шагренева кожа,
Скукожилась. Боль исчерпать
Никто не поможет, но, все же!

Пишите стихи: о войне,
О мире, любви, ожиданье,
Об осени, лете, весне,
Об истине и состраданье.

Пишите, для тех, кто в бою,
Кто ждет своих милых с молитвой
И, даже, для тех, кто в раю.
Они их услышат, с улыбкой.
***
С молитвой схожи силою стихи.
Стихи, как божий дар, приходят свыше.
Пишите, отмолите нам грехи.
Что Вам дано — другие не напишут.

17.05.2025г.