Автопортрет

Старик, это старая дорога к морю
Взгляд пропесочит пустынный песок
В веках тоже песчинки каюсь очень
Не думал оставит ветер старый слог?

Вперемежку брызги о камень воды
В воздухе растворяется соли вкус
Соприкосновение прочти вслух
Порыв поднимет к тому же наверх всё с земли

Откуда-то ведь из темна пришло
Над лестью жесткой поверхностью мысленные
Происхождение фраз, похожих её шагов
И никто на холсте крест не снес

Бьющаяся за дюнами сказала: «черт неволен»
Меняются долго. Это не вера
Это другое. Рок от не набегающих волн
Будешь слушать шум от прибоя?

Где-то сердце бьется внемлет
Запоминает как встал и стал уходить
Хочешь ополоснуть водою ноги
Они по щиколотку, я по колено внутри

Кто не знает в себе себя
Тот только подражая заблудится
Я не пишу как нужно опускать перо
чтобы что-то вынесло на бумагу и пришло

Хоть что-нибудь потом прочти 
Может вспомнишь, что есть и другие дни
Не хочу касаться не любимой темой
Вследствие у молодых покажется верой

Небо как-будто одно без границы
Полет на крыльях сказки случится
В черном платье не глядя проходит
Песок у воды не любит каблуки

Проваливаются под неприкрытым давлением сверху
Не примется, останутся раздосадованные дни
Шершавая поверхность кожи
Высматривает как засыпаются следы

Море посередине между
Черным собственным отражением туч
И ещё невысокой набегающей волной
Песок от неба не серый светлый

Меняться уже видимо поздно
Без снастей век неволен
Здесь с берега не поймать просторов
Чтобы не слышать уже описанные дни

Оно бьет, поднимет, шагает вперед
Отшагивает, пенится перед
Все пока картинно на поверхности
Какое там дальше в себе внутри?