Эти реликвии, как сердца

Эти реликвии, как сердца,
Те, что стучат в унисон.
Сносят киоски и без конца
Снится отвратный сон:

Город горит, все дома в огне,
Огонь пожирает плоть,
Думая вечером обо мне,
Стараешься побороть

Мысли и сны, и застрявший ком,
Из бесконечных слов.
В Индии дремлет индийский слон,
Прохладой укутан склон,

Что чаем покрыт, высоко в горах,
Где воздух так чист и свеж,
Внизу же один бесконечный смрад,
И полчище из невежд.

И лица пустые в квартирах пустых,
Вокзалы полны разлук,
Не спится, карябаю этот стих,
Из нервов натянут лук,

И шторы захлопнуты плотно,
Ни зги, коль всмотришься, не видать,
В тиши я услышу твои шаги,
И то, как скрипит кровать.

Киоски росли, как грибы, по стране,
А нынче их все под снос,
Как только закончишь свое турне,
Прийди и сними гипноз,

Стань прежним, хорошим и молодым,
Без желчи в своих словах,
Свеча догорела, стал чай ледяным,
А тело вернулось в прах.

Но снова рассвет озарил балкон,
И где-то запел петух,
И этот ужасный, отвратный сон,
Закончился и потух.