Утро...

Проснувшись в этот день впервые,
Искусан ночью комарами,
С подпорченной за ночь харизмой
Подвешенными облаками...

Хотелось влаги и прохлады!
Но май не преданного лета
Трудился над стихией снами,
А не стихами от поэта.

Во сне, жарою утомлённый,
С не выработанной привычкой,
Бродил по темным коридорам,
Все двери открывал отмычкой.

Что за напасть опять с ключами?
Они ж на кухне, в нужном месте...
Но к кухне шёл во сне полями!
Так было много интересней.

Там птицы трелями бросались!
Там ручейки звенели громче!
Там вишни сорят лепестками
И вдох казался много проще...

Там пыль веков на мне ютилась
И нарастала с каждым шагом!
Но дождь не оказал мне милость...
Я высыхал! Какая жалость...

И коридором в душ, под ливень!
Смывая бренную усталость,
Добрался я и до харизмы!
Как мало от неё осталось...

Поправить её кофе чёрным?
Дымить в окошко самокруткой?
И я варю из турки помощь!
Беру табак, бумагу... Утро...

Мысль, задержавшаяся где-то,
Пусть возвращается частями...
Из жизни, прихоти адепта,
Шквалом, иль штормовым цунами!..

Иль просто дождиком весенним,
Который будет скоротечным!..
В строке, проснувшийся Есенин,
Мне ставит точку? Бред кромешный.

На стуле, у печи, гармошка!
Я ж на гармошке не играю?..
Хоть балуюсь порой, немножко,
Но ничего не понимаю...

И струнные предпочитая,
Души растрепленные звуки!
Я в лето майское врастаю,
Отдавшись на его поруки!..

Хотелось влаги и прохлады!
Но май не преданного лета
Трудился над стихией снами!
А не стихами для поэта...

18.05.25.