Звон сердец, или Тепло и холод!

В сердцах, где память вечно ждёт,
Любовь, как звёзды, светит нам.
Её огонь в душе живёт,
Ведя по тропам к берегам.

[Сцена: уютный бар, где тени свечей танцуют на стенах, играет тихий джаз. Дерели и Хаксли сидят за столиком у окна. На столе — пара бокалов виски, лёд слегка звенит, как эхо далёких звёзд. Дерели вертит бокал в руке, Хаксли смотрит в окно, где мелькают огни ночного города.]

Дерели: (с лёгкой усмешкой) Слушай, Хаксли, ты ж вроде ни разу не был женат, да? Как так вышло?

Хаксли: (медленно, глядя в бокал) Не был. (пауза) Не сложилось.

Дерели: (поднимает бровь) Не сложилось? Да ладно, ты ж не из тех, кто по барам девок цепляет. Что, ни одна не зацепила?

Хаксли: (улыбается уголком рта, но в глазах мерцает тень ушедших лун) Зацепила. Однажды. Первая любовь, знаешь... Она была... настоящей. Всё остальное после — как тени, как эхо. Никто так не смотрел на меня, никто так не верил. Даже когда скрывала, что чувства остыли. (вздыхает) Я до сих пор её люблю. Таскаю это в сердце, как старый маяк, что горит в бурю.

Дерели: (свистит) Ну ты даёшь. Это ж сколько лет прошло? Ты серьёзно всё ещё там, в тех воспоминаниях? (мягче) Я понимаю, первая любовь — штука сильная. Но всё-таки, Хаксли, жизнь-то идёт. Неужели никого похожего не встретил?

Хаксли: (качает головой) Пытался. Искал. Но понимаешь, Дерели, это не про внешность или привычки. Это про... (ищет слово) про глубину. Она любила меня так, что я сам себя через неё увидел. Настоящего. Со всеми трещинами. Любовь ведь меняет, Дерели. Показывает тебе твоё отражение — и хорошее, и то, от чего хочется отвернуться. А когда её не стало... (пауза) Я остался с этим зеркалом один. И выбор был — либо честно посмотреть на себя, либо спрятаться за самообманом. Большинство выбирают второе.

Дерели: (хмыкает, но в голосе уважение) Философ ты, Хаксли, прям как
тот… как его… Ландинг, Мартин Ландинг. Но, чёрт возьми, звучит как-то... тяжело. Любовь — это что, теперь болезнь какая-то? Зараза, от которой не избавиться?

Хаксли: (улыбается, но грустно) Болезнь? Нет. Болезни лечат, а любовь... это выбор. Каждый день выбирать — помнить, нести, расти. Даже если между вами города, километры, годы. Иногда любовь — это просто время. Воспоминания. Обещания, которые ты дал себе или ей. (смотрит на Дерели) Вопрос в том, что ты с этим делаешь. Куда направляешь.

Дерели: (отпивает виски, задумывается) Хм. Выбор, говоришь. Тепло или холод. Но знаешь, что бесит? Понимаешь это всё, когда уже поздно. Когда жизнь поджимает, и старуха с косой стучится в дверь. И вот тогда доходит: менять надо было не других, а себя. (качает головой) Эх, Хаксли, ты заставляешь меня думать, а я пришёл просто выпить.

Хаксли: (смеётся тихо) Прости, Дерели. Но знаешь, даже если поздно, всё равно не зря. Каждый раз, когда выбираешь тепло, ты хоть немного, но ближе к себе настоящему.

Дерели: (поднимает бокал) За тепло, философ. И за то, чтоб не бояться смотреть в своё отражение.

Хаксли: (чокается) За это.

[Они замолкают, но уже вдвоём смотрят в окно, где мелькают огни ночного города. Джаз продолжает играть, а разговор растворяется в уютной тишине.]

Любовь — как путь сквозь тьму и свет,
В ней выбор — жить или терять.
Она оставит каждому свой след,
Вопрос себе: что выбирать?