Ах, поэты вы поэты,
Золотых времен поля.
Разгоняли тучи словом,
Век писали для себя.
И не знали, что упадок,
Наступил в сие душе.
Шоколад нам стал не сладок,
Память стерли в неглиже.
Средь материального достатка,
И сосуд воды пустой.
Простодушие ведь падко,
Им доступен плод гнилой.
Нет прекрасного стремления,
Упростили радость всем.
Красота речей нам рвения,
Средь усопших, как эдем.
И культура дарит людям,
Их качая по волнам.
И гениальность с институтом,
Звезды сыпятся к ногам.
К сгоревшим звездам
© Copyright: Элия Поэтиков, 2025
Свидетельство о публикации №125051806271
Свидетельство о публикации №125051806271
Рецензии