Творческий кризис

Вот опять занесло мою лодку,
Нужных слов затерялася нить.
То ль от горя сплясать мне чечётку,
То ли в форточку фигу скрутить.

Вот стою я, раскинувши руки,
Балансирую, как на струне.
Уже слышу из космоса звуки.
Очень весело, радостно мне.

Постою я неделю, вторую.
Мне киты свою песнь допоют.
А когда я совсем затоскую,
Я устрою весенний салют.

В своих трюмах закрою я шторы.
Жизнь — театр, игра и бардак.
Мы, наверно, плохие актёры.
Не дождёмся, когда же антракт.

Мне не выскочить из одиночества.
Вылил в море я свежей воды.
Слишком рано кончается творчество,
Слишком поздно приносит плоды.

Вот опять занесло мою лодку.
Лунный свет надо мною завис.
Жизнь мне вечно меняет походку,
И её не сыграешь на бис.

В этом мире я вроде прислужки
Остаётся лишь только скулить.
Ну о чём мне писать после Пушкина?
И Есенина кем заменить?

Вот земля из-под ног вдруг уходит.
То ли я как на лыжах скольжу.
То ли слава так близко подходит,
То ли я от неё ухожу.