Я так ходил, что стал больной,
Опять беспечные шаги.
И лица с кладбищем сравнил,
Сугубо жёстко, но как есть.
Сожрёт дорога — карта есть.
Я вспомнил море, гальку, пляж —
То дней моих один кураж.
Бутылка старого вина,
Душа моя — в стакане я.
Рука трясётся, красок нет,
Не в цвет сегодня, солнца нет.
Седативные средства, окно,
Балкон и тишина.
Смотрю я вниз — вопрос один:
Как быстро тело полетит?
А что потом? Там темнота?
Сегодня — нет, нет, я сказал.
Закончил этот диалог.
Кот на меня — не одинок.
И если завтра я проснусь,
То буду думать, как заткнуть
Тот голос вечный, что твердит,
Руководит, хамит, кричит.
Живу я с ним уж много лет,
Что смерть близка, он говорит.
Я каждый день пытаюсь ближе к Богу:
Оставьте хлам, мы гости у порога.
Жизнь коротка, и новой не отыщешь.
Да будь хоть нищим, но с Всевышним.
В пути
© Copyright: Алесь Балашенко, 2025
Свидетельство о публикации №125051800453
Свидетельство о публикации №125051800453
Рецензии