Мне кажется, что день ещё не прожит,
Что ночь ещё хранит его оскал.
Текучка дня, его гримасы, рожи
Ещё мелькают в мареве зеркал.
Ещё звенят, как будто колокольцы,
Осколки пережитых колких фраз.
Кружат остатки дня, свиваясь в кольца,
Не отпускают в этот поздний час.
Так дни, один другого бесполезней,
Текут без поражений и побед.
Что толку в этих днях, летящих в бездну?
Ведь жизнь не басня, в ней морали нет.
Пусть многие в тисках такой рутины,
Живут они довольны и тихи.
А мне-то каково из мутной тины,
Из вязкой духоты слагать стихи?
День
© Copyright: Бондарев Алексей Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125051804324
Свидетельство о публикации №125051804324
Рецензии