Все валится из рук сегодня,
не день, а с безвременьем сводня.
Какой-то чертов закоулок,
неосвещенный переулок,
когда все фонари разбиты,
ковром в рулон минуты свиты.
О, Господи, как смерть безмерна,
загадочна, глумлива скверно.
А крошечная жизнь – личинка,
вдобавок небо к ней с овчинку.
Из будней ужас подступает,
ничто с изнанки прилепилось,
а время, как снежинка, тает
и в смертный миг остановилось.
Отнюдь не чудное мгновенье,
не то, что Иоанн пророчит
про времени исчезновенье,
как голосистый утром кочет.
Не тьма, а тишина пустая,
из сказок Будды вырастая.
Все валится из рук сегодня
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125051804085
Свидетельство о публикации №125051804085
Рецензии