Ничего не приходит на ум,
только ветра на улице шум,
слов каких-то случайных набор,
как сужающийся коридор.
А в конце то ли свет, то ли тьма
и стихов, как в насмешку, тома,
мол, слова вместо жизни, смотри.
Хочешь, каждую строчку протри?
Хочешь, жизнь снова с детства начать,
по-младенчески громко кричать
от предчувствия новой судьбы
и веселой скелетов гурьбы?
Лишь бы в доме вместительный шкаф,
чтоб скелетам за дверцей простор.
Но, конечно, бог времени прав
и не роет во времени нор.
Ничего не приходит на ум
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125051804038
Свидетельство о публикации №125051804038
Рецензии