Он не герой из позабытых книг,
Не рыцарь в латах, блещущий металлом –
Он скромный дворник, про него сегодня стих,
Встречает утро он с туманным покрывалом.
Его метла – как кисть в руках творца,
Что пишет утро свежестью и светом,
Сметая взглядом неуютного лица,
Листву деревьев тёплым летом.
И осенью, шуршащий листопад,
Зимой, когда снега возьмут в оковы.
Он каждому сезону молча рад,
И к службе незаметной вновь готовый.
А мы спешим, не поднимая глаз,
По убранным дорожкам тротуаров,
Не зная, кто в столь ранний час
Избавил путь от мусорных кошмаров.
Кто смыл следы вчерашней суеты,
Кто непослушный ветер не заметил,
Чтоб город посветлел от чистоты,
И свежестью нас ласково он встретил.
Так пусть же эта скромная строка
Прольёт хоть лучик света на работу,
Что остаётся очень нелегка,
Но так важна, даря его заботу.
Дворник
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125051803704
Свидетельство о публикации №125051803704
Рецензии