Вечер

Озябшей сталью руки
Тянутся к перу.
Но в эту непогоду писать я не могу.
Во мне замерзли думы,
Остылая печаль
Пришла погреться к дому,
Но в нем уже другого,
Какого-то чужого
Твоя укрыла шаль…


Рецензии