МХ-684 Что в крови пылало, оседает в смегме...

Что в крови пылало, оседает в смегме.
Тут бы и закончить горемычный стих,
но формат МХ придуман не намедни -
доведётся строить, мучиться, ползти.

Вроде и не вечер для знакомств похабных,
но другого просит незабитый гол.
Нянечка твердит, что надо отдыхать мне.
Санитары тормоз вдавливают в пол.

Вечер... Самый вечер. Только первым утром
жизни за чертой дурацких директив
развернётся пёстрой чехардой в семь футов
тусклая туманность, Авеля скрутив.

Нет, не в этом теле из дерьма и сала
брат меня на сопках будет принимать.
Вон стоит портрет, от коего кромсало
маминых подруг возвышенную масть.

Сверьте с жизнью блох и мышек христанутых:
всё - не здесь, всё там... И мой кроссовер - там.
Формула баланса "нужным быть кому-то"
кланяется в петли конским хомутам.

Здесь уже сбривать волос остатки можно,
шире зимних туч отращивать живот...
Я уже летал. Бессчётно. Знатно. Лёжа.
То потом накрыло гвардией хлопот.

Выглядел в тех звонких короткометражках
стройным и красивым - уж прости, Ален.
Пропаганду - на хрен. Уходить не страшно,
если получаешь должное взамен.

Будь же счастлив, карлик - красная секвойя.
Оставайся в связке с крепостью корней.
Я своих найду, хотя и не сегодня -
солнышка ясней и боженьки родней.