гирлянды

                – Больнее всего делают те,
                что ближе-роднее?

                Дарк Даниэль


– Про родных-близких – это аксиома,
которую каждый таки усваивает –
так или иначе...
раньше или позже...
И, в конце концов, каждый сам решает,
подпускать ли вообще кого-то –
на расстояние удара ножом,
укола шпаги,
выстрела...
А боль – из тех причудливых зверушек,
избежать которых никому не удаётся,
и у каждого с ней складываются свои –
крайне индивидуальные и своеобразные – отношения.
Но если ещё беспанцирному детёнышу
регулярно и разнообразно делают больно
самые родные и близкие, да ещё и под видом
благих намерений и подготовки к будущей х*евой жизни,
то – даже если ему удастся избежать классических капканов восприятия
и не принимать боль /а то и только боль/ за любовь, дружбу, внимание, заботу... –
у него всё равно будут с болью более специфические отношения,
чем у среднестатистических адаптировавшихся.
Такие мутанты-фрики и пополняют /вольно или невольно/ труппу заполуночного цирка,
становясь теми самыми акробатами без лонжи
"... потому что новые «птички» стоят дешевле, чем гибкие-тонкие-прочные тросы";
дрессировщиками, выходящими на арену с такими зверушками,
от которых приличная публика вжимается в кресла
/а встретили бы на воле – бежали бы без оглядки/;
стоят с уверенными улыбками у разноцветных мишеней,
на которых – как в вишнёвом пироге –
слои краски перемежаются засохшими потёками крови,
и даже не вздрагивают, когда очередной нож
с глухим звоном вонзается в древесину...
даже – когда рассекает кожу...
или – метают ножи
/у профессионалов "мишени" одеваются в белое/;
выдыхают огонь – освещают, согревают, прижигают раны, вдохновляют...
танцуют с ним, целуются порывисто, жаждут... любят...
и – насколько страстно пылают –
настолько жестоко /до равнодушия/...
безапелляционно и необратимо...
гасят – сами –
не оставляя ни искры
в мёртвом бездушном/безвоздушном пепле
"прах к праху"...
Кто-то танцует на скользком седле на спине недообъезженного единорога...
Кто-то играет в оркестре пекельный джаз
или – блюз, набивающий цены даже кавырнадцать раз перезаложенным душам...
Кто-то торгует в баре
/и да сохранят вас боги от того,
чтобы назвать это "сакральное место" буфетом/
коктейлями, рецептов которых лучше не знать...
Кто-то "просто" сметает и сжигает опилки,
пропитанные дерьмом, кровью, ядом и боги-знают-чем-ещё...
Но как бы ни менялся этот /и прочие/ мир,
сколько бы раз не перепевались его мифы,
и не трансформировались
/до неузнаваемости/
герои,
в этом цирке –
неизменно –
каждый вечер
зажигаются гирлянды...