Ушедшим...

Не по тебе ли плачут ивы,
склонившись скорбно у пруда?
Ты шёл просёлком торопливо
из ниоткуда в никуда,

Так нам со стороны казалось,
а ты-то знал наверняка,
Уход твой, не каприз, не шалость,
а зов ветров издалека,

где гарью пропитался воздух,
где лес разрывами измят...
Ты знал, что рано или поздно
возглавишь вновь своих ребят.

Штурмовики- народ особый,
без них, какой же это бой?
Ты словно сросся с этой ротой,
ну, а она срослась с тобой.

Друг друга телом прикрывая,
делили хлеб и кровь не раз,
на Волю Божью уповая,
собою заслонив Донбасс,

Вы, всё ж, шагнули в Поднебесье,
став белой стаей журавлей,
Всё до конца исполнив честно
пред чистой совестью своей.

В слезах ивовых нету фальши.
Как в душу, в омут ивы взгляд.
А журавли летят всё дальше
небесной ротою солдат.

На солнце- облако- фуражка,
пропахший мятою покой...
С погоста не вернётся Сашка,
не постучится в дом родной.

В больших шикарных кабинетах
парламентёрам заседать,
А сверху наблюдает это
мальчишек неземная рать.

Наступит час, и нам придётся
ответить честно перед ней.
Всё нашей памятью вернётся.
От этого, ещё больней...