Театральный блюз

Там, где нас сегодня нет
и не будет завтра.
Может быть родится свет
на подмостках театра.
И проявится опять
тот, кто правду скажет.
Если сможет отстоять,
то, что всем покажет.

Но пока там тишина.
Страх витает в зале.
И почти что не видна
смелость, что украли.
Лишь усталая возня
на подмостках сцены.
Где так многого нельзя
в эти перемены.

Но играют, как всегда,
прежние актёры.
Что играли здесь года,
как и их суфлёры.
Те же сценки о любви
где был мир уютен...
Те же страсти на крови
бутафорских буден.

Режиссёры молча пьют
от бессильной злобы.
Не надеясь на дебют
новенькой зазнобы.
Тот же Гамлет и Шекспир.
Тот же Чехов снова.
Тот же старый добрый мир.
Ясный с полуслова.


Пр.
{Время спектакля ещё не настало.
Как впрочем и новых премьер...
И Мельпомена уж очень устала
здесь жить среди пыльных портьер.

И вроде сказать бы о многом хотелось,
вот только кому и зачем?
Но третий звонок. И всё вновь завертелось
по кругу привычных систем.}


Там, где вымысел опасен,
там всегда простор
для того, кто был безгласен.
Словно бутафор.
Но играя роль былую
снова в сотый раз.
Забываешь злость слепую
не для лишних глаз.

Рамки театра безупречны.
Но и столь сложны.
Что для многих бесконечны
не без глубины.
И лишь автор понимает,
что хотел сказать.
Жаль, что про себя вздыхает...
Лучше промолчать.