Осталось немного...

Медленно... Очень медленно.
Движется тень до земли.
От жизни, что так неприветлива
и вся протекает вдали
от чьей-то мальчишеской радости.
Что манит своей чистотой.
На фоне небесной святости
с пленительною простотой.

Отчитывая ежеминутно
свой срок, что отмерен тебе.
Всё тратишь его безрассудно
на глупости в этой судьбе.
Но думаешь, что ты бессмертен.
И всё ещё сможешь найти
себя, где порою инертен
твой дух на тернистом пути.

И вдруг... убыстряются годы.
И вот уже  всё позади.
И нет ни любви, ни свободы.
И нет ничего впереди.
Блуждая вдоль края Эдема,
ты ведь не спешил никуда.
Никто не сказал, в своё время,
что ты опоздал навсегда.

Теперь всё, конечно, иначе.
Теперь здесь давно уж не так.
И странная птица удача
к тебе не вернётся никак.
И с каждым растраченным годом
всё меньше и меньше надежд
на то, что ты  с новым восходом
достигнешь искомый рубеж.


Пр.
{ Не стоит здесь плакать об этом.
Всё было и скоро пройдёт.
И новые люди с рассветом
начнут свою жизнь и полёт.
И так же, как ты, будут верить
тому, что бессмертны они...
И как их той жизнью измерить.
Когда все друг с другом равны?}


Осталось немного, быть может.
ещё пару зим или лет.
И время тебя уничтожит.
И сразу погаснет рассвет.
И только останутся даты.
Да грустная память у тех,
кто жил с тобой рядом когда-то.
Считая тебя лучше всех.