Тот же дом белый, зелёный забор.
Но ни меня семилетней, ни Пашки,
Ни тополей. Напротив наш дом
Вырос в чужой, двухэтажный.
Улица та же. Обрывки. Клочки.
Пашка на «аисте» радостно мчится.
Жму на педали. Кричит: Догони!
Я догоняю — он злится.
Возле калитки. За руки взял.
Смотрит. Взгляд прячу за чёлку.
— Мы, как поженимся, папа сказал,
Он нам подарит «шестёрку».
Ранец его на спине, мой — в руке.
Сорванные два тюльпана.
Я оглянулась вокруг, но нигде
Нет палисадников. Странно.
Люди чужие. Соседи. Свои.
Настежь ворота открыты.
- Вадик, ты видишь его? Видел ты?
Тело тюлем покрыто.
Пашка разбился. С ним Вовка... Гробы.
Кладбище. Тихое место.
Памятник, где не хватает строки:
Здесь похоронено детство.
Пашка с недостающей строкой
© Copyright: Саша Бур, 2025
Свидетельство о публикации №125051707211
Свидетельство о публикации №125051707211
Рецензии