Войне

Журчит в ручье манящая прохлада
Забытых временем кустов густая тень.
И лишь пары сырого аромата
Витают здесь, как Бог, и ночь, и день.

Зелёная трава чуть приклонилась,
Горят в смущеньи щёки тростника
И будто незаметно появилась
Весть Солнца – тёплая рука.

И иногда, в июне, на рассвете,
С верхушек елей медленно струясь,
Раскидывает Солнце свои сети,
Как бы нечаянно и весело смеясь.

И сквозь тенистый, молодой кустарник
Купаются блестящие лучи
Их, как далёкий, неизвестный странник
Пускает свет мерцающей свечи.

Зачем же в этот уголок забвенья,
Где самой звонкою была лишь тишина,
С кровавой пеною, и пеною сметенья,
Приходит в этот край война.

Затем ли, что б свободу лавра,
Который гордостью себя казнил
Смести со злобой минотавра
(Несчастного лишь он узрил)

Теперь не дышит уж трава над руслом,
И не горит в ручье печаль.
Воды уж нет, и в свете тусклом
Поток кровавый мчится вдаль.

(13.02.96 г.)