Пророком звется наш поэт.
Строки его к сердцам взывают.
И даже толики от лжи ,
Его глагол не принимает .
Он будто вечный Аполлон,
Его краса от слов взмывает ,
В неба великие седые .
Душа вкушает хладный сон.
Склонить он голову не может ,
Должён он ношу ту нести,
И даже он не понимает ,
Как смысл жизни обрести.
Не может в обществе он жить ,
Сбегая в даль ,от будней жизни ,
Поэт сей мукою томим ,
Взмывает на зумрудных крыльях.
Взлетая выше наших душ,
Стремясь словить огромный куш,
И с криком боли не сорваться,
К низам обычного житья.
И среди птиц на век остаться,
Вбивая умыслы в народ.
Поэт не каждый может так.
Не каждому дано благословение .
Но кто же знает как попасть в забвенье
И получить души упокоение.
И повлиять на богом данный рок.
Пророк
© Copyright: Полина Алексеевна Супруненко, 2025
Свидетельство о публикации №125051706586
Свидетельство о публикации №125051706586
Рецензии