Серым выглядит пройдоха,
Как плафон на фонаре,
За спиной его эпоха,
Вождь усопший в январе.
Войны разные, стремленье
Ореолом стать в быту,
А в итоге исступленье
И беззубые в поту.
Не стоит ворошить былое,
По беспилотникам пулять,
Глядеть на небо голубое
И верить беззаветно в знать.
А с клёна падают листья ясеня,
С елей валится антураж.
Вот такая нынче балясина
И с оглоблею вояж.
Серым выглядит пройдоха...
© Copyright: Яков Зильберг, 2025
Свидетельство о публикации №125051700614
Свидетельство о публикации №125051700614
Рецензии