Своя вина у мадригала –
Порой выходит за края.
Меня страна не продвигала,
Сказав: я вовсе не твоя!
Меня речами не бодрили,
Толкая прочь, не к орденам,
Где за плечами – гамадрилы,
И сам я – точно маргинал.
Я сберегал нектар не свите,
Я претерпел весь гнёт обуз.
А мадригал пытался выйти,
Он переспел, как тот арбуз.
Позывы были не цветочки,
Не бечевой смущал упырь.
Они свербели в пятой точке,
И мочевой трещал пузырь.
А пьедестал от арки надо
Не как мангал отгородить.
Я вырастал из маргинала,
А мадригал не мог родить.
Нужна поэту незаметность?
Пожалуй в тот ещё проём,
Осознавая эту тщетность
На жалком поприще своём.
Не суета для марки гамма,
Где верховодит антидот.
Но суть не та у мадригала,
Что переходит в анекдот.
И оплеухи – не кадрили,
Не кренделя, и флаг не им.
И в каждом ухе гамадрилы
С тупым кривлянием своим.
2025
Не мадригал
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125051706112
Свидетельство о публикации №125051706112
Рецензии