На витринах рынков наших,
Много есть товара,
И один другого краше,
С прибылью, наваром.
Где-то совесть торговали,
Но товар не в моде,
Где-то вкусные хинкали,
С революцией вроде.
Где-то веру, сердце, душу,
Но, кому тут верить?!
Тут, уж, все другому служат,
Серебро отмерив...
И свободу продавали,
По квадратным метрам,
Отчеканенным из стали,
Безымянным ветром...
Этим ветром, на страницах,
Как на крыльях взмою,
Растворившись в белых птицах,
Сединой немою...
Там свободу продавали...
© Copyright: Климов Михаил Борисович, 2025
Свидетельство о публикации №125051705852
Свидетельство о публикации №125051705852
Рецензии
