Ну, сколько можно! Дайте спать!
Но строки сыпятся опять.
И вот, я вынужден вставать,
Нащупывая путь рукой,
Искать, куда их записать.
Рука стеснённо рифму ждёт,
А время тает будто лёд.
Нет, на меня не снизойдёт
Блаженный сон в тиши ночной.
И я коплю к Морфею счёт.
Не знаю, это наказание,
Иль кто-то там махнул крылом.
Наверное, объяснят потом,
Что мне не стоило стараться,
Заслуги нет в стихе плохом.
Но не даёт нам небо знание,
На ком банальности печать,
Кому не стоит рифмовать.
За миражами глупо гнаться,
А что реально, не понять.
Да, ладно! Это всё игра.
А есть ли смысла в ней искра?
Блажь, глупость это или бред?
И от кого мне ждать ответ?
Гадать здесь можно до утра.
2024
Причуды Морфея
© Copyright: Андрей Иогансен, 2025
Свидетельство о публикации №125051705695
Свидетельство о публикации №125051705695
Рецензии