Будь проклят телефонный аппарат,
Водитель человеческих эмоций!
Безвременно осунувшийся Моцарт
Ему б, наверно, тоже не был рад,
Когда бы чей-то голос прокричал
В печальное и сморщенное ухо:
"Маэстро, вы слегка упали духом,
Искусство ваше выше всех похвал!"
...Он выпил бы тогда глоток вина
И, пользуясь неубранной постелью,
Как светлой материнской колыбелью,
Лежал бы без движения и сна...
Под занавес, точнее, под закат,
В порыве возбуждения и стона,
Вошло изобретенье телефона
В одну из восемнадцати сонат.
А Моцарт... Он не ведал ничего,
Его переполняли только звуки.
...Как будто к телефону плыли руки
И в ужасе бежали от него.
1978.
Телефонный звонок
© Copyright: Любовь Воропаева, 2025
Свидетельство о публикации №125051705306
Свидетельство о публикации №125051705306
Рецензии