Мне не видать
Закат багров, а я гляжу в окно, На этот город, стывший в декабре. Он, словно труп, отнюдь не вдохновлён, И тошно мне, и тошно мне вдвойне.
И пьянство – друг, единственный почти, Что молча слушает мой внутренний бардак. Ведь мир вокруг - набор пустых почти, Слов, жестов, поз, наклеенных как знак.
А в голове – оркестр играет фальшь, Там скрипки с виолончелями ревут. И память – вор, укравший эту гавань, жаль, В которой я надеялся найти приют.
Ведь я привык к гуденью этих волн, К их дикой силе, к вечному шторму. Покой души – лишь выдуманный сон, Бессмысленная формула, лишь мёртвый том.
И мне плевать на этот ваш уют, На ваши тихие, семейные дела. Я буре предан, ей одной поют Мои стихи, что выплюнула мгла.
Пусть рвется парус, пусть трещит мой мачт, Пусть чернь небес меня поглотит враз. Я этой буре, я себе причастен, А ваша тишь – она для вас, для вас.
Свидетельство о публикации №125051700464