Сорок седьмая весна.
Перетекает в лето.
Много ночей без сна.
Много пустых рассветов.
Сладкие сны - на лист.
Чувства - на гриф и струны.
Чтобы устала кисть.
На золотой латуни.
= Припев
Я так устал
От августа
Как будто дней в нём больше ста.
Снимите же его с креста.
Память - негодный пёс -
Рвётся, стенает, брызжет.
Жалко его до слёз.
Выживет? Должен выжить...
И обратный отсчёт -
Скрежет осколков лета.
Помнит? Скучает? Ждёт?
Пробую верить в это.
= Припев
Я так устал
От августа
Как будто дней в нём больше ста.
Снимите же его с креста.
47-я весна
© Copyright: Александр Тажеранский, 2025
Свидетельство о публикации №125051702354
Свидетельство о публикации №125051702354
Рецензии