Дойти...

¤

Чёрный ветер луну, как ни прячется, всё же слижет.
Так же царствует  смерть там, где месиво крови с грязью.
Боль  бетонной плитой, значит все же не умер — выжил.
Ангел тихо шепнул: "Поправляйся, давай... до связи..."

Левой шарю в кармане в попытке нащупать пачку,
закурить бы сейчас, но карман пустотою свищет.
Зажигалки щелчок словно выстрелом... нет заначки.
Пахнет сладостью белой... цветут, полыхают  вишни

где-то рядом совсем  — там чужие сидят за чаем,
проклиная меня:"Вот же дурень, — нашел работу!"
Поминутно  с собою нас смерть не на жизнь венчает,
нас лишь двое осталось  сегодня от целой роты.

Город сдан на раздолье собакам бродячим, крысам.
Генералы в уютных постелях  за сотни милей.
На горе  майский шабаш,  той самой — зовется Лысой.
Мы пока не дошли до горы... — обгорели  крылья.

Полыхает Гоморра, Содом догорает справа.
До финала не скоро, на Лысой всё те же черти.
Ослепляет  сады лунный ливень – желта  отрава:
и назад, и вперед три шага до объятья смертью.