Праздник ночи на пару с мистралем,
Тусклой лампы продрогший свет -
Всюду тени, моя Италия!
Тленный воздух, в крови рассвет...
Так простимся, святая Родина!
Бой последний приму, крича.
Мою скрипку зовут «уродина»,
Так же, как и ее скрипача.
Я им кланялся, чисто, От сердца,
Но жесток их людской механизм.
Сердце ноет, на волю просится
Тяжких дум импрессионизм.
Черноокая дева-Италия,
Мне обнять бы твой легкий стан.
Не сравнится скрипичная талия,
С той, другой, чей живот – барабан.
Барабан революции праведной,
Сделал землю кроваво–алой.
Сколько можно казаться правильной?
Вам, заносчивой, Моцарта мало?
Карнавал! Я кажусь им чертом.
Что ж, французы, оно и лучше,
Отхлебну - ка вина из ботфортов,
Кто что видит - его и получит.
Желтый свет, да газеты с упреками,
Мотыльки бьются лихо в окно.
Не хотят они быть одинокими,
Как и я. Только вам все равно.
Итальянцу во Франции
© Copyright: Ирана Наджафова, 2025
Свидетельство о публикации №125051700197
Свидетельство о публикации №125051700197
Рецензии