Юбочки, юбочки

Вновь и вновь, опять, опять,
Пишу об этом с*ка бл*ть,
Что ещё сказать? Не знаю.
Недавно вот страдал о том,
Что не мечтаю, вдохновенья
Не найду, хотя и мысли голову
Мою ночами посещали, но вот
Вновь ночь и я ломаю голову свою,
У тебя такое, друг, бывает?

А тема вновь одна и та же,
Возможно я уж и устал, но по-видимому
Сердцу не прикажешь, душу в цепи не скуёшь.
Так и соседу ведь не скажешь - "зачем ночами
Ты её еб*шь?"; Так и идёт волненье в жизни,
Так идёт пространное движенье мысли, ведь
Коль мыслю я так значит и живу, и смерть
От этого пугает, вот что вам я сообщу, согласны?

А жизнь меня уж забавляет, сколь противоречий
В ней найду, так часто и смеяться буду, хотя,
Мой смех скорее уж улыбка, давно нет смеха
С коликом в груди, но лучше поздно, правда, да?

Обычная вода, нет в тексте смысла, лирикой такое
Все зовут, всегда. Хотя, в нём мысли с чувствами
Ребенок оставляет, он зеркалом играет, а зеркало
Его вода, она и есть для остальных душа, не больше,
Ведь никто ему не доверяет, слишком хрупкая игра, да?

"К чему вопросы тамада? Я праздновать пришёл!" - так
Хочется воскликнуть, так привыкла голова, она желает
Лишь мечтаний, не желает видеть простоты, её дела - мечты,
Нет будущего ныне, вот и ищет смысла у культурной пустоты,
Увы, но это факты или нет?

Каков ответ? Никто не знает, а коль знает - то дурак,
А может нет, а может так? Но от темы убежали мы в
Какой-то мрак, бардак из мыслей, нет структуры, красоты
И конъюнктуры, все испортили холсты, но что поделать;
Пусть пародией це буде на квадрат, ведь жизнь и есть
По сути мрак, в котором мы все ищем смыслы, за ответом
Прячем суть, концы истории повисли, нет её и это суть?

Ну ладно, что ж, начнем уж путь, начнем вояж из песнопений,
Из молений к тем богиням и богам, что волнуют нас и тут
И там, ведь всюду с нами к ним надежды, всюду инфантильная
Любовь, к которой так желают приоткрыться наши вежды, для
Них она есть страшный бес, она есть корень сей надежды,
Может глупость есть она?

О Артемида, о Венера, вы знаете давно меня, я к вам одним,
Из сотен старых представлений, обращаюсь как всегда, всё
Те же обороты, всё те же я использую слова, но чувства
Есть, так ведь бывает не всегда? А может вечно? Что тогда?
Понять, что жизнь моя, увы, но скоротечна? Так банальна
Рифма и проста, но сколько мыслей вызывает если о ней
Душа задуматься вольна, а может разум? А может есть туманная
Страна, в которой есть: алмазы, в которых вижу я глаза; облака,
от которых розовеют небеса; любовь, что чистой в свете появилась;
Века, которые смогу я пережить; Мечта и счастье, как без них мне быть;
И конечно вы, любовь моя?

Вот так и выглядит моя мечта, таков мой образ, в представленье
у главы, хотя боюсь я, это ложно, сам себе я никогда об этом
Не скажу, а вы узнайте обо всём, я вас прошу. Понять могу я,
Точно это, то, что всё на самом деле бред, всё есть в сути
Стопки мыслей, эти образы лишь мною в детстве, усвоенный от
Множества сюжетов свет, а свет есть знанье, жаль оно увы
Не применимо, хотя кто знает, может я не применим?

Но повторим, надеюсь я, хотя б один сюжет, иначе это точно бред,
Все это лишь картина, я её пишу не для себя, для вас, увы,
Хотя в каком-то смысле я и есть по сути вы. Все мы есть
Цельное творенье, все мы есть части идеала, хотя, что есть
Для мира идеал? Конец, а может быть начало?

Я помню ты кончала, не начав со мною говорить, поскольку умолчала,
Значит это выступленье, диалог не терпит сей возни, он вольное,
Журчащее начало, он есть поле для судьбы, она в нём может
Поиграться, позабыть о том, как по-настоящему ужасно
Не играться, жить ужасно, хотя куда ей до житья?

Но стоит возвращаться, все деревни обойдя, пожалуй, в дом
Пора вернуться, дело есть и для меня, моя натура есть
Игра, игра - любовь, а значит дура, а значит я и есть дурак.
Так может в этом есть и смысл, любовь имеет лишь дурак,
А тот, кто умным обвенчался, венок на голову надел,
Тот априори обеднел?

Хотя и разум повелел, а что он значит, коль человек и властен,
Он не способен сердцу повелеть, ведь страсти не подвластны
Никому, об этом нам писали Насти, так вот, нарочито, я скажу.
Ну уж простите Насти, хоть одну из них я и люблю, в каком-то
Времени из жизни; но уж тогда глаголили навет, о легкости
Их достиженья, а может это ложь, пред непокорностью явленья?

Как комично появленье, рекламы в виде "Стих пишу я на заказ,
Так, что вам не светит от неё отказ", вот и вопрос, мне
Отказали или писать я не умел? А где предел сему писанью?
Почему таков судьбы приказ? Неужто это есть намёк?
А может предсказанье?

Лишь незнанье так столкует это для меня. На самом деле,
Тема, была ещё смешнее, когда я думал о стихе. Меня волнует
Юбка на ноге, что выше сильно чем колено, я о нравственности
Думал, я волновался о мечте, о той незыблемой богине,
Госпоже, которой я из сотен имень, посвящал куски строки.
Как теперь в глаза смотреть, коль я свой разум поменял
На вымень, на сладость юбки, мокрой от весны?

Я за версты уж чую сладость сей п*зды, а стоит ли она
Того? А стоит ли она моей слюны? Вопрос стоит открытый,
А ответ мне не найти, так может ты ответишь?

Хотя возможно есть и осознанье, что твоя мечта, твой образ,
Сам себе проблемы создаёт, а может вовсе,
Не с той позиции идёт мышленье; может я и есть
Тот самый инфантил, хотя в душе его тротил,
Он чувствами швыряется повсюду, рвётся он
При каждом дуновенье. Не тех он победил,
Не тех любил и в этом дело, а может просто,
Он не знает, что любовь?


Одно лишь ясно: волевое разъясненье, большое мненье
Без нужды, притесненье всех богинь, воспоминанье
Соломона и прочтение Сафо, взгляд на клинопись к
Иштару, чтенье лирики чужой, а порой трактатов,
Мыслей, ужасов войны, страсти чувства и души,
Философских измышлений, ломки собственною головы
- Всё лишь временное счастье, суть поиска,
А не ответы, вот и всё, каковы же аргументы?

Подобных измышлений сотни, так желанно их в сюжеты
Обернуть, хотя в подобных заявленьях есть и грусть,
Пока писал, десяток раз, я думал вот и всё, пора кончать,
А рука печатала опять, ведь мысль есть сильнейшее
Движенье; не слово есть оружие, а мысль, которая в него
Обличена, таково ль мое блужденье?

И выстрел слышался бы ныне, средь соседей был бы шум,
Коль я был один в квартире, коль не мечтал о чем-то я,
Коль находясь и в одиночестве сейчас, но я душою близок,
Я надежды отрицая, на самом деле полюбил, ведь есть
Надежда полицая, а есть надежда для творца, а моя
Надежда будет для такого, как и я, юнца!
И по итогу, всё что остаётся, как всегда, лишь мечта,
Не больше, лишь вода, лишь мысль что ведёт во тьме
Всегда, а что есть тьма?Не жизнь ли это?