Я, наверно, больна, я должна умереть,
Может, просто пьяна, раз так хочется петь?
Льется музыка с крыш беспросветным дождем,
И живешь, словно спишь, спутав ночь с темным днем,
И секунда, как год, растворяется в снах,
И стекло, словно лед, тает в теплых руках.
Воском капает боль в перемерзшую тьму…
Кто-то спросит: Доколь? Это нужно кому?
Отражаясь от стен, заметались слова,
На проталинах вен зеленеет трава,
Через зеркало глаз не увидеть души,
Все уж было не раз, так, чего там, - пляши!
Но осенняя медь рассыпается в прах,
Полупьяная бредь замерла на губах.
То ли явь, то ль обман, то ль рыдать, то ли петь…
Убежать в тот дурман… Заплутать… Умереть…
Я, наверно, больна
© Copyright: Людмила Никора, 2025
Свидетельство о публикации №125051606877
Свидетельство о публикации №125051606877
Рецензии