Любовь, как анестезия

Мне не нужно ни белого платья, ни алых роз
Это давно пережиток, искусный, больной дурман
Я не играю с твоей любовью, но использую её, как наркоз
Разве ты сам не видишь, сколько во мне колотых, резаных, рваных ран?

Разве ты сам не видишь, сколько боли для этой земной души?
Я вложу душу, амбиции в книги, стихи, и вот она, моя страсть
А каждым вечером думаю о тебе: “Ты хоть напиши”
Чтоб в этой бездне окончательно не сдохнуть и не пропасть

Из-под пера выходит лишь то, что вслух и сказать-то невыносимо
Я пытаюсь казаться ласковой кошечкой, но всё реже смотрю в глаза
Я не играю в любовь, но использую её, как анестезию
Я правда пытаюсь верить каждому слову, что ты сказал

Я не ложь, я не фальшь и не сладость, и в этом моя проблема
Я сложна, примерно, как для школьников закон Ома
Как доказательство самой запутанной теоремы
Но, скажу честно: я не умею жить по-другому

А если сказать всё прямо, без кружев, сплетённых поэтом?
Если быть честной и не замалчивать о самом сложном?
Если вдруг стать собой - быть может, что-то сбудется этим летом?
И, может, ты меня примешь, если в принципе это возможно