Вы журавли под синим небом. Не кричите о нашей гибели.
Чёрный пепел падал с неба. Мозолистые руки устали жать на курок.
Мы, как птицы Феникс, умираем. И снова перерождаемся из пепла.И днём
и ночью слышны взрывы и свист пуль. Над головой. Я не монах, я не святой.
Но пули по чему-то проходили мимо. Видно, ещё на свете нет той пули моей.
Стихотворение. Герой
© Copyright: Бурыкина Ольга, 2025
Свидетельство о публикации №125051606226
Свидетельство о публикации №125051606226
Рецензии