Вы журавли. Под синим небом.
Не кричите о нашей по гибели.
Чёрный пепел падал с неба.
Мозолистые руки устали жать на курок.
Мы, как птицы Феникс, умираем.
И снова перерождаемся из пепла.
И днём и ночью слышны взрывы.
И свист пуль над головой.
Я не монах. Я не святой.
Но пули по чему-то проходили мимо.
Видно, ещё на свете нет той пули моей.
Стихотворение. Герой
© Copyright: Бурыкина Ольга, 2025
Свидетельство о публикации №125051606226
Свидетельство о публикации №125051606226
Рецензии