Зонт Осенняя драма

А был и дождь – холодный, как свинец,
Что бил по спицам с яростью осенней.
Он предвещал печальный тот конец
Любви, уставшей от пустых сомнений.

Стоял он молча, одинок и прям,
Под ледяным, безжалостным потоком.
И ветер выл по брошенным мечтам,
Как будто вторя думам одиноким.

Она ушла, не обернувшись вспять,
Лишь силуэт растаял в серой дымке.
И он остался горечью дышать,
Сжимая зонт в ладони, словно в снимке

Тех дней, когда казалось – навсегда
Их счастье будет длиться в мирном крове.
Но осень – время слёз, потерь, когда
Надежда гаснет с каждым новым словом.

Я видел, как дрожали плечи вдруг,
Как стыла кровь от боли и печали.
И капли, словно слёзы верных слуг,
По впалым щекам медленно стекали,

Смывая искры веры в чудный свет,
В судьбы внезапный, радостный разворот.
Но дождь шептал безжалостный ответ:
«Всё кончено, и пуст душевный город».

Я укрывал его от злой стихии,
Но как укрыть от бури, что внутри?
От мыслей, что, как вороны лихие,
Кружили, предвещая боль зари

Без милых глаз, без нежного «люблю».
Я помню тяжесть этого молчанья,
И как душа, подобная стеклу,
Разбилась в дождь от горького отчаянья.

И каждый год, когда сентябрьский плач
Небес напомнит мне о той утрате,
Я чувствую себя как старый врач,
Что был бессилен в горестной палате.