На базаре

На базаре в осень холодает,
Гул стоит, кричит честной народ,
Старая бабулька напевает
И торгует у входных ворот.

- Что, мать, продаешь? - Да вот, милочек,
Несколько альбомов за пятьсот,
Здесь мой дед, юнец еще, цветочек,
Дочки, да сыночки - весь наш род.

- Я, милок, последние денечки
Доживаю, все ушли наверх,
Да война проклятая сыночков
Забрала. Водитель и морпех.

- Вот они, - указывает пальцем,
Потекла горошиной слеза.
- Всем нам в этой жизни расставаться,
Но чтоб так... Не знать бы никогда.

С карточек глядят счастливо лица,
Лихо, беззаботно и тепло,
Не готовы все они проститься
С радостью за маминым столом.

- Да уж, мать, а продавать зачем же
Родственников души, что вдали?
В каждом доме остается стержень
В виде фотокарточек в пыли.

- Утром я последнюю краюшку
Доедала в комнате пустой,
Заложила свадебную брошку -
Сувенирчик сердцу дорогой. 

- Где живешь, мать ? - Пушкина, тринадцать,
Старенький домишка близ реки.
- Ну далече, надо бы прощаться,
В сумерках до дома не с руки.

- Вот, держи пятьсот, беру альбомы,
Больно мне понравился рассказ.
- Ой, милок, приду в свои хоромы,
За тебя смолю иконостас.

И забрав, что нажила старушка,
Я добрался до того жилья,
Домик разгляделся на опушке,
И, должно быть, высмотрел меня.

В аккурат сложив альбомы вместе
В вишняке близ дома на виду,
Я поцеловал нагрудный крестик,
Ведь сюда я боле не приду.

Часто в жизни, отойдя чуть дальше,
Там, где люди жаждут выживать,
Ужаснется даже самый падший,
Пожалеет не родную мать.