Она — осколок в сжатом с хрустом кулаке,
Где кровь смешалась с пылью одиноких дат.
Не крик, а шелест букв на сломанной строке,
Где соль былых времён осела на губах.
Её не спрячешь в складках полуправд —
Клубится паром меж висков и колется ножом.
Как мутный лёд, что точит души-берега,
Пока весь спящий мир смеётся за окном.
Но если дать ей форму гулкой тишины,
Дать раствориться в чаше утренних лучей —
Рекою станешь ты невероятной глубины,
Что не цепляется за острия камней.
...
Ведь жизнь — не суд, где взвешены все боли,
А мост из звёзд, что держим мы в руках.
Обида только тень от крыльев за спиною,
Когда поднимешься — растает в облаках.
Обида
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125051604440
Свидетельство о публикации №125051604440
Рецензии