Фигура совести

Есть на площади в Праге фигура,
Принакрыта тяжёлым плащом,
С головою склонённой понуро.
Нет лица, только чёрный проём.

Говорят, что «Плащ совести» это.
Чья же совесть вот так тяжела?
Может чья-то душа, как комета,
Её бросив, в пространство ушла?

Я страшусь заглянуть в эту нишу,
В капюшон уводящей дыры,
Будто голос там тихий услышу,
Будто глаз там пылают костры.

От которых не выльется света,
Да и голос не выскажет вслед
Тайны тёмной души без ответа.
Да и нужен ли ей мой ответ?

Этим облаком странным, колючим,
Этим ворохом грязных одежд,
Злая совесть, случайный попутчик,
Здесь забыта без слёз и надежд.

И я чувствую тёмность натуры,
Там во мне колыхнувшийся мрак,
Что заметил пустоты фигуры,
Как какой-то магический знак.

Той чернеющей меткой отмечен
Путь во внутренний гулкий разгон,
Уводящий в косматую вечность
До момента рожденья времён.

До созданья души человека
Изощрённой рукою Творца.
Наша встреча – случайная веха
На пути, где не знают конца.

Где душа пишет звёздную повесть
На невидимом мраморе плит,
И свою наболевшую совесть,
Как жемчужину в створках хранит.

А вот эта, видать, потерялась,
Породнившись в ночи с вороньём.
Для кого-то ничтожная малость,
Для меня – свет в пространстве моём.