Крысёныш...

Игрушку обнимаю, валяясь в кровати,
Уже ведь давно глубокая ночь на часах...
Тепло с любовью к грудине прижаты,
Но лишь накатываются слёзы в глазах.

Конец истории нашей писать не хотела;
Но мы оба задохнулись от дыма любви,
На который когда-то я очень подсела,
А ты на лёгкие наложил теперь швы...

Спрячусь в шкафу в пустой я квартире,
Ведь очень страшно полюбить мне тебя...
Разве есть такие, как я, в этом мире?..
Раз все вокруг люди, то полчеловека я...

И вином омываю старосвежие шрамы,
Разбившись депрессией об пол, как стекло...
И ступаю одна я, пожертвовав нами,
Чтобы в будущем ярко это всё расцвело.

Чувствам поэту нельзя подчиняться,
Ведь он (я) должен ими искусно владеть.
Поэт же обязан постоянно стараться,
Чтобы в будущем в своих стихах погореть.

Так вышло, я неполноценный детёныш;
Но сильно же стараюсь походить на других...
Помню, как меня называл ты «Крысёныш»;
И ты был одним, кто не назвал меня «Псих»...