мелкий ровик

Нет времени. От вирта дым столбом,
а толку мало. Май, клише ломая,
выписывает в небе голубом -
что может быть на свете лучше мая!
Она читает, щурится, смеясь,
приписывая мне чужое слово,
хотя оно, пожалуй, и не в масть.
Но ей охота всё начать аб ово,
характер неуёмный проявив -
на то и май, и вирт сильней реала.
В бравурном тоне слышится наив.
Она и раньше чуть перебирала
в эмоциях, бывала чуть резка,
несдержана... Но мы святых не ищем,
тем более, что сами... Свысока
приветы слать родимым пепелищам
не лучшее занятие в маЮ.
Тут просятся слова плохие в рифму,
но я сдержу порывистость мою.
Прервёмся в мае, не поговорив мы,
ведь прошлое у каждого своё -
стелили жёстко, после - спали мягко.
Кому-то в мае выпало цевьё,
ещё кому-то ручка и бумага,
и вот уже раздор, и вот вражда.
Но сдерживаясь, всё не растеряем,
что мне удел невечного жида,
что ей удел заведующей раем,
когда мы оба лезем на рожон,
копая пусть не ров, но мелкий ровик...
Вот знать бы ей насколько мне смешон
надменный стиль её формулировок,
но это от характера, скорей,
и жар в крови сильней на сломе мая.
А значит, ямб, анапест и хорей
плетём, карандаши в руках ломая.