Седьмой запев людского хора:
Ноты, прыгая во тьму,
Лились под натиском задора.
И песнь сладка, а потому,
Быть может, мы живые,
Раз пляска просится в ногах.
Мы в этой пляске возлюбили
Всё то, что обратится в прах.
Идут года, а мы всё стынем,
Искажаясь по весне.
Идут года, а нас забыли
И не любят нас нигде.
Тогда станцуем в час унылый,
Ты в платье, весело горя,
Я малодушный и паршивый,
Зато любили мы - не зря.
Пляска
© Copyright: Павел Поксыряев, 2025
Свидетельство о публикации №125051506187
Свидетельство о публикации №125051506187
Рецензии