Пять золотых блеснули между туч.
Пуст Буратино, ожидая всходы.
Играет тьма, гоняя тусклый луч
надежды, вдохновения, свободы.
Но - чу! Прокрался. Лапкой чуть взметнул
игривый ветер. Дрогнули печали.
И из предела напряженных струн
мелодии души вдруг зазвучали.
Случайный взгляд. Случайный шаг. Тепло.
Ладони. Пальцы. Горькие гвоздики.
Слегка кольнуло. Выдох. Хорошо.
Проходит всё. Но Вы - не проходите
ни мимо слёз, ни горести, ни дна,
с которого поднять не так уж сложно.
Порой нас оглушает тишина,
но не расслышать — просто невозможно.
Не проходи. Обилием могил
не удивишь. И никого не ранишь.
Но есть живые - из последних сил.
И этот день - да, чей-то — правда! —праздник.
Чей-то правда праздник
© Copyright: Афанаса, 2025
Свидетельство о публикации №125051505621
Свидетельство о публикации №125051505621
Рецензии