В подъезде

Однажды зимой после лыжной прогулки
Холодным одним вечерком
Домой возвращался я сквозь переулки
И думал о чем-то своем.

В подъезде у лифта стоял человек -
Не рослый, на вид двадцать лет.
Стоял, размышляя о чем-то далеком,
Одет был весьма налегке.

И в куртке он был, что зимой не согреться,
В каких ходят только по осени,
А на рукаве шит шеврон - флаг Донецка,
И надпись над ним: «Новороссия».

В руке левой крепко держал он коробку,
Голову крыл капюшон.
В лифт зашли. Там я спросил его робко:
«А где Вы достали шеврон?».

И он, посмотрев на меня, улыбаясь,
Со вздохом взглянув в потолок,
«Война. На Донбассе», - слегка заикаясь
Ответил и снова умолк.

«Вы были там?…», - тихо я снова спросил,
И тихо ответил он: «Был».
«И… как там?». Без гордости и не вальяжно
Ответил одним только словом он: «Страшно».

Что он доброволец и ранен в запястье,
«Стреляют повсюду», - сказал человек.
Прощаясь, желал ему крепкого счастья,
И он мне удачи в ответ.

С друзьями пить в бар или свист канонады -
Решения за каждым идут.
Нет, будет стоять этот мир и порядок,
Пока эти люди живут.


январь 2016 г.